Sobre a Morte de Seu Irmão Sátiro

Além de sua irmã mais velha Marcellina, que recebeu o véu das mãos do Papa Libério, no Natal (provavelmente do ano 353 d.C.), Santo Ambrósio tinha também um irmão chamado Sátiro, ao qual nome, no epitáfio sobre ele atribuído ao bispo, acrescenta-se Urânio. Isto, porém, é provavelmente apenas uma referência à sua transladação da terra para o céu.

Sátiro, nos seus primeiros anos, bem como Santo Ambrósio, exerceu a advocacia e ocupou cargos públicos. Mas quando seu irmão foi nomeado Bispo de Milão, Sátiro imediatamente renunciou ao seu cargo e dedicou sua vida a administrar os assuntos seculares de Santo Ambrósio, para que nada pudesse distraí-lo dos seus deveres episcopais. Após, todavia, poucos e breves anos de dedicação a esta tarefa, sucumbiu a uma grave enfermidade em 17 de outubro do ano 379 d.C.

A dor de Santo Ambrósio pela perda de seu irmão perfeitamente unânime foi intensa, e a ela devemos o primoroso discurso proferido no funeral de Sátiro, e o segundo, sobre a ressurreição, proferido uma semana depois.

Santo Ambrósio posteriormente revisou estas duas alocuções, e elas chegaram até nós como os “dois livros de Santo Ambrósio sobre a morte de Sátiro”, acrescentando alguns manuscritos, “e a ressurreição dos mortos.”

O epitáfio de Sátiro, dito ser de Santo Ambrósio, é o seguinte:

Uranio Satyro supremum frater honorem Martyris ad lævam detulit Ambrosius. Hæc meriti merces, ut sacri sanguinis humor Finitimas penetrans adluat exuvias.

1. Trouxemos para cá, caríssimos irmãos, meu sacrifício, um sacrifício imaculado, um sacrifício bem-agradável a Deus, meu senhor e irmão Satiro. Não esqueci que ele era mortal, nem me enganaram os sentimentos, mas a graça abundou mais excessivamente. E assim nada tenho de que me queixar, mas tenho motivo de ação de graças a Deus, pois sempre desejei que se alguma tribulação aguardasse à Igreja ou a mim, antes recaísse sobre mim e sobre minha casa. Graças, pois, a Deus, que neste tempo de terror comum, quando tudo se teme dos movimentos dos bárbaros, terminei a angústia de todos pela minha dor pessoal, e que temi por todos aquilo que se virou sobre mim. E oxalá isto se cumpra plenamente, para que meu luto seja um resgate pelo luto de todos.

Nada entre as coisas da terra, caríssimos irmãos, me foi mais precioso, nada mais digno de amor, nada mais caro do que tal irmão, mas as coisas públicas vêm antes das privadas. E se alguém quisesse indagar qual era o seu sentimento, ele preferiria ser morto pelos outros do que viver para si mesmo, porque Cristo morreu segundo a carne por todos, para que aprendêssemos a não viver para nós mesmos apenas.

A isto se deve acrescentar que não posso ser ingrato a Deus; antes devo regozijar-me por ter tido tal irmão do que entristecer-me por ter perdido um irmão, pois o primeiro é um dom, o segundo uma dívida a ser paga. E assim, enquanto pude, gozei do empréstimo que me foi confiado, agora Aquele que depositou o penhor o retomou. Não há diferença entre negar que um penhor foi depositado e entristecer-se pelo seu retorno. Em cada caso há infidelidade, e em cada um deles se arrisca a vida eterna. É uma falta recusar o reembolso, e piedade recusar um sacrifício. Visto que, além disso, o credor de dinheiro pode ser enganado, mas o Autor da natureza, o Credor de tudo quanto necessitamos, não pode ser ludibriado. E assim quanto maior for a soma do empréstimo, tanto maior gratidão é devida pelo uso do capital.

Portanto, não posso ser ingrato acerca de meu irmão, porque ele restituiu aquilo que era comum à natureza, e ganhou o que é próprio somente da graça. Pois quem recusaria o lote comum? Quem se entristeceria de que um penhor especialmente lhe confiado lhe seja tomado, visto que o Pai entregou Seu Filho unigênito à morte por nós? Quem pensaria que deveria ser excetuado da sorte de morrer, quem não foi excetuado da sorte de nascer? É um grande mistério do amor divino, que nem mesmo em Cristo foi feita exceção da morte do corpo; e ainda que Ele fosse o Senhor da natureza, não recusou a lei da carne que assumira sobre Si. Era necessário que eu morresse, para Ele não era necessário. Porventura Aquele que disse a seu servo: "Se eu quero que ele permaneça assim até que eu venha, que é isto para ti?" não teria podido permanecer como era, se assim o quisesse? Mas pela continuação da vida de meu irmão aqui, ele teria destruído sua recompensa e meu sacrifício. Qual é para nós maior consolação do que Cristo também segundo a carne ter morrido? Ou por que deveria eu chorar demasiadamente por meu irmão, sabendo como sei que aquele amor divino não pôde morrer?

Por que só eu choraria mais do que outros por aquele pelo qual todos vós chorais? Mergulhei meu luto pessoal no luto de todos, especialmente porque minhas lágrimas nenhuma utilidade têm, enquanto as vossas fortalecem a fé e trazem consolação. Vós que sois ricos chorai, e pelo pranto provai que as riquezas ajuntadas de nada valem para a segurança, visto que a morte não pode ser adiada por um pagamento em dinheiro, e o último dia arrebata igualmente o...

ricos e os pobres. Vós que sois velhos, chorai, porque nele temeis ver a sorte de vossos filhos; e por isso mesmo, já que não podeis prolongar a vida do corpo, ensinai vossos filhos não ao prazer corporal mas aos deveres virtuosos. E vós que sois jovens, chorai também, porque o fim da vida não é a maturidade da velhice. Os pobres também choraram, e, o que é de muito mais valor e muito mais frutífero, lavaram suas transgressões com suas lágrimas. Estas são lágrimas redentoras, estes são gemidos que ocultam a dor da morte, aquela dor que pela abundância da alegria eterna encobre o sentimento da antiga tristeza. E assim, ainda que o funeral seja de uma pessoa privada, é porém o pranto público; e portanto não pode o choro durar muito tempo, sendo santificado pela afeição de todos.

Porque, então, chorarei por ti, meu dilectíssimo irmão, que assim foste arrancado de mim para seres o irmão de todos? Porque não te perdi, mas mudei meu trato contigo; antes éramos inseparáveis no corpo, agora somos indivisos na afeição; pois permanecias comigo e sempre permanecerás. E, na verdade, enquanto vivias comigo, nossa pátria nunca te arrancou de mim, nem tu mesmo preferiste nunca nossa pátria a mim; e agora vieste a ser fiador daquela outra pátria, pois começo a não ser estranho onde a melhor parte de mim mesmo já está. Nunca estava eu inteiramente absorto em mim mesmo, mas a maior parte de cada um de nós estava no outro, e contudo estávamos ambos em Cristo, naquele em Quem está a totalidade de todas as coisas, e a porção de cada um em particular. Este sepulcro é-me mais agradável do que tua terra natal, na qual está o fruto não da natureza mas da graça, pois naquele corpo que agora jaz inanimado está a obra melhor de minha vida, já que neste corpo também, que levo comigo, está a porção mais rica de ti mesmo.

E ojalá que, assim como a memória e a gratidão se devotam a ti, também, todo o tempo que ainda me reste respirar este ar, pudesse eu respirá-lo em tua vida, e que metade de meu tempo fosse subtraída de mim e acrescentada à tua! Pois teria sido justo que àqueles cujo uso de bens hereditários era sempre indiviso, também o período de vida não fosse dividido, ou ao menos que nós, que sempre compartilhávamos tudo em comum durante a vida sem diferença, não tivéssemos diferença em nossas mortes.

Mas agora, irmão, para onde devo avançar, ou para onde devo voltar-me? O boi busca seu companheiro, e se concebe a si mesmo incompleto, e por frequentes mugidos mostra seu terno anseio, se por acaso faltar aquele com quem estava acostumado a puxar o arado. E não hei de eu, meu irmão, anseiar por ti? Ou posso alguma vez esquecer-te, com quem sempre puxei o arado desta vida? Na obra eu era inferior, mas no amor mais estreitamente ligado; não tanto apto pela minha força, quanto suportável pela tua paciência, tu que com o cuidado da afeição ansiosa sempre protegias meu lado com o teu, como irmão em teu amor, como pai em teu cuidado, como mais velho em vigilância, como mais jovem em respeito. Assim num só grau de parentesco exerceste comigo os deveres de muitos, de sorte que anseio não por um só, mas por muitos perdidos em ti, naquele em quem desconhecia-se a lisonja, em quem se retratava a dutifulness. Pois nada tinhas a que acrescentar por fingimento, visto que tudo estava compreendido em tua dutifulness, de tal modo que nem recebia acréscimo nem aguardava mudança.

Mas para onde vou, em meu pesar imoderado, esquecido de meu dever, recordado de bondade recebida? O Apóstolo me chama, e como que coloca uma rédea em minha dor, dizendo, como há pouco ouviste: "Não vos queremos deixar ignorantes, irmãos, quanto aos que dormem, para que vos não entristeçais como os outros que não têm esperança." Perdoai-me, dilectíssimos irmãos. Pois nem todos podemos dizer: "Sede imitadores de mim, como também eu o sou de Cristo." Mas se buscais a quem imitar, tendes Aquele a Quem podeis imitar. Nem todos são adequados para ensinar, oxalá que todos fossem aptos para aprender.

Mas não incorremos em pecado gravíssimo pelas nossas lágrimas. Nem todo choro procede da incredulidade ou da fraqueza. Uma coisa é a dor natural, outra é a tristeza desconfiada, e há diferença muitíssima entre anhelar pelo que perdeste e lamentar que o perdeste. Não só o luto tem lágrimas; a alegria também tem lágrimas suas. Tanto a piedade excita o choro, como a oração rega o leito, e a súplica, conforme diz o profeta, lava a cama. Os amigos dos patriarcas fizeram grande luto quando foram sepultados. As lágrimas, portanto, são marcas da devoção, não produtoras do luto. Confesso, pois, que também eu chorei, mas o Senhor também chorou. Ele chorou por um que não era seu parente, eu por meu irmão. Ele chorou por todos ao chorar por um, eu chorarei por ti em todos, irmão meu.

Ele chorou pelo que nos afetava, não a si mesmo; pois a Divindade não derrama lágrimas; mas Ele chorou naquela natureza em que estava triste; chorou naquela em que foi crucificado, naquela em que morreu, naquela em que foi sepultado. Chorou naquela que o profeta hoje trouxe à nossa memória: "A mãe Sião dirá: Verdadeiramente um homem, sim, um homem foi feito nela, e o Altíssimo Ele mesmo a estabeleceu." Chorou naquela natureza em que chamou Sião Mãe, nascida em Judeia, concebida pela Virgem. Mas segundo a sua Natureza Divina não poderia ter mãe, pois é o Criador de sua mãe. Na medida em que foi feito, não foi por geração divina mas por geração humana, porque foi feito homem, Deus nasceu.

Mas lerás em outro lugar: "Um menino nos nasceu, um filho nos foi dado." Na palavra menino há indicação de idade, na de filho a plenitude da Divindade. Feito de sua mãe, nascido do Pai, e contudo a mesma Pessoa foi tanto nascida como dada; não deves pensar em dois mas em um. Pois um é o Filho de Deus, assim nascido do Pai como brotado da Virgem, diferindo na ordem, mas concordando no nome em um só, como também o ensinamento que acabamos de ouvir nos mostra, pois "um homem foi feito nela e o Altíssimo Ele mesmo a estabeleceu;" homem verdadeiramente no corpo, o Altíssimo na potência. E ainda que seja Deus e homem na diversidade de natureza, contudo é ao mesmo tempo um em cada natureza. Uma propriedade, pois, é peculiar à sua própria natureza, outra a tem em comum conosco, mas em ambas é um, e em ambas é perfeito.

Por isto não é motivo de espanto que Deus o fizesse tanto Senhor como Cristo. Fez-o Jesus, isto é, aquele que recebeu este nome na sua natureza corporal; fez-o aquele de quem também o patriarca Davi escreve: "A mãe Sião dirá: Verdadeiramente um homem, sim, um homem é feito nela." Mas sendo feito homem é dessemelhante do Pai, não na Divindade mas no seu corpo; não separado do Pai, mas diferindo no ofício, permanecendo unido na potência, mas separado no mistério da Paixão.

O tratamento deste tema reclama maiores argumentos, pelos quais demonstrar a autoridade do Pai, a propriedade especial do Filho, e a Unidade de toda a Trindade; mas hoje assumi o ofício de consolação, não de discussão, embora seja costume na consolação afastar o ânimo do seu luto pela aplicação à discussão. Mas prefiro moderar o luto do que alterar o afeto, para que o anseio seja mais mitigado do que adormecido. Pois não tenho desejo de afastar-me demasiado de meu irmão e de ser levado para longe por outros pensamentos, vendo que este discurso foi empreendido, por assim dizer, para o acompanhar, para que possa segui-lo na afeição partindo, e abraçá-lo na mente a quem vejo com meus olhos. Pois me é agradável fixar todo o olhar de meus olhos nele, de o envolver com ternos carinhos; enquanto minha mente está entorpecida, e sinto como se não estivesse perdido aquele que ainda posso ver presente; e não o considero morto a quem os meus serviços ainda não perceço faltar, serviços aos quais havia dedicado toda a minha vida e o hálito de cada respiração.

Que poderei, pois, retribuir em troca de uma bondade e de um desvelo tão grandes? Eu te havia designado, meu irmão, como meu herdeiro; tu me deixaste como herdeiro; eu esperava deixar-te como sobrevivente, e tu me deixaste. Eu, em retribuição aos teus favores, para poder recompensar teus benefícios, ofereci votos; agora perdi meus votos, mas não perdi teus benefícios. Que farei eu, sucessor do meu próprio herdeiro? Que farei eu que sobrevivo à minha própria vida? Que farei eu, que já não partilho desta luz que ainda brilha sobre mim? Que graças, que bons ofícios poderei retribuir-te? De mim não tens senão lágrimas. E talvez, seguro de tua recompensa, não desejes aquelas lágrimas que são tudo quanto me resta. Pois quando ainda vivias, tu me vedavas chorar, e demonstravas que nosso luto era para ti mais doloroso que tua própria morte. As lágrimas são-me proibidas de correr, e o choro é reprimido. E a gratidão para contigo também as proíbe, para que, enquanto choramos nossa perda, não pareçamos desesperar quanto a teus méritos.

Mas, ao menos para mim, tu amenizas a amargura desse pesar; nada tenho a temer, eu que costumava temer por ti. Nada possuo que o mundo possa agora arrancar-me. Embora nossa santa irmã ainda sobreviva, venerável por sua vida sem culpa, igual a ti em caráter e não inferior em bons ofícios; contudo, nós ambos costumávamos temer mais por ti, sentíamos que toda a doçura desta vida estava acumulada em ti. Viver por tua causa era um deleite, morrer por ti não seria causa de tristeza, pois ambos costumávamos orar para que tu sobrevivesses; não era prazer que nós te sobrevivêssemos. Quando nossa própria alma não estremecia quando um tal temor nos tocava? Como nossos espíritos não eram perturbados pelas notícias de tua enfermidade!